Bueno, está lloviendo fuera...

Tal vez eso signifique que tú ya te has ido y que toda la ropa seca vuelve a estar mojada. Que nuestros momentos están tendidos y que yo, sigo aquí.

Que nunca más volveré a ver las gotas caer sobre tu espalda, que no habrá más carreras hasta algún lugar donde estar a salvo. Porque estar a salvo, era estar cerca de ti.

No volveremos a inventar calles, ni tampoco cielos. 

Madrid se apaga en cada farola, y nosotros, diluimos en cada charco; como los sueños.

Sueños rotos que emanan de sábanas blancas que poco a poco se tornan grises, y viejas, y que aún huelen a ese Jueves al medio día.

Cientos de noches y madrugadas en las que volveré a mirar al techo sin saber quién soy, y podré oír ambulancias, y a la puta del tercero.

Y no estarás ahí para decirme "todo irá bien, y si no va bien, a la mierda, estamos juntos en esto".

Maletas que transportan nada, y nadas que se lo llevan todo, nadas que se empeñan en dibujar escaleras en el aire, nadas que se empeñan en empezar a construir casas por el tejado.

Cartas que se acumulan en tu viejo escritorio, y máquinas de escribir inútiles sin tus manos, perdidas sin tu dolor, y a veces, cobardes sin tus silencios.

Como yo.

No quería volver a abusar de un reloj... pero parece tan inmóvil si tú ya no estás aquí.

(Tal vez...)